Пропускане към основното съдържание

До край света (Благодаря, А.)

Лети, малка птичко,
лети в небесата.
Лети, малка птичко,
забрави земята

Отправи се на път, дълъг безкраен

и не обръщай се, гледай към рая.
Лети, малка птичко, забрави за мене,
не ще тъжа аз, спомена в мен е. 

Че ти, малка птичко, си мойта душица,

моята обич и мойта искрица.
Ще те очерня аз, птичко,ако с мене останеш
и крилата ти бели на пепел ще станат.

Мечтите свои, птичко, следвай вдъхновено

че опора ти дават, подкрепят те нежно
и не отказвай се, ако ще пред пъкъла жарен
да трябва да спираш, да викаш, да жалиш.

И ако свраките гробни, черни, немили

изпречат ти се, злобни адкси и гнили, 
затрий ги ти, птичко, с твойта доброта
и светлината следвай до край света.  

Коментари

Публикуване на коментар

Популярни публикации от този блог

Дървото с некролозите

Представете си ако по вас лепяха некролози. Нямаше да ви е много приятно. Но явно само по дърветата се лепят, не по хора. Забелязала съм обаче, че когато някое дърво загине, не лепят негов некролог на човек. Може би защото сме доста повече от вас, така че си оставам с надеждата, че когато станем по-малко, ще започнете да тъжите и за нас. Засегната ли трябва да се чувствам? Не се имам за нещо по-малко от вас. Че дори мириша толкова по-добре от някои. Но разбира се съм само една неподвижна, бездушна липа. И когато някои от вас загине (мили боже, толкова сте мимолетни вие хората) – мен ме боли. Предполагам знаете, че има доста по-безболезнени неща от това да ви се забие габърче някъде по стъблото…ъм, тялото. Или пирон!!! В най-добрите случаи усещам само две боцкания, но често са по четири.  Боц, боц (боц, боц). Не дай си боже да вземе някое да падне и каквито сте точни, вземете, че не уцелите дупката и направите нова. След боцканията, винаги виждам едно и също. Сякаш стоите няк...

Лаконичност

Подписа се с един от онези химикали,  които не се трият, дори със синьото  на гумичката. Върху онази хартия,  която не мога да рециклирам. И колкото и кореткор да слагам,  подписът ще стои отдолу.  Само мога да го прибера дълбоко, в онова чекмедже, за което дори аз нямам ключ.  Надявайки се да запазя само онези спомени,  в които пишеше със синьо,  а не с червено. Много лаконичен подпис.  А разказва цяла история.   Е. 

Само мисъл

Имаше крила, но нямаше понятие от високото. Имаше хриле, но също и страх от дълбокото. Пишеше поезия, но не можеше да чете. Композираше и музиката - но глух беше от дете. И от наука разбираше - но нямаше мисъл  И емоции от него извираха - без никакъв смисъл. . . Мисъл. Жеалание. Решителност. Действие. Постоянство. Успех.  . . Има крила и не се страхува да лети С хрилете си диша в дълбоки води. Поезия пише, чете, рецитира, Музикални прелюдии във всеки звук намира.  И мисълта му тече, по бързо Ниагара И любовта му дойде, без той да я кара.   .